У меня есть одна работа, которую я внезапно очень сильно люблю. Время от времени я её перечитываю, и мне становится бесконечно жаль, что я не смогла упаковать в слова ту вселенную, которую построила в голове. Иногда мне хочется её переписать, чтобы сделать свой посыл прозрачнее, но тогда она безвозвратно потеряет ту крошечную изюминку недоговорённости, и мне очень хочется знать, что читатели поняли меня правильно. А ведь, наверно, у каждого автора в голове есть такие вселенные, и очень круто, что они смогли донести до читателя всё то, о чём думали сами. Или очень грустно, что фичок такой маленький и куцый, что никогда не догадаешься, что за мир находится за всеми этими словами и эмоциями. Конечно, драбблы на то и драбблы, что в них только отдельные сцены, крошечные ситуации, маленькие зарисовки из огромного мира, целой вселенной.

Мне однажды довелось довольно близко пообщаться с одним московским исполнителем (кстати, его зовут Маяк, очень советую послушать его альбом "грустно взрослеть"). Он сам пишет свои песни, и не то чтобы он сильно популярен, но он рассказывал историю создания некоторых из них. И — богиня — сколько же всего на самом деле может стоять за одной неполной строчкой, почти целая история, маленькая жизнь, и ты никогда не узнаешь, что автор хотел этим сказать, пока не спросишь напрямую. Это немного грустно и... завораживающе.

Но это всё о творчестве, а сколько всего мы пропускаем мимо ушей в повседневной жизни?